Hippolyte

Mais quoi? c'est le destin, c'est ce mechant destin, / Que mesme Jupiter, tant il luy est mutin, / Ne sçauroit maistriser : Jupiter qui d'un foudre / Qu'il lance de sa main, peut tout broyer en poudre.

Mais quoy? Le sort est tel. L'inexorable Sort / Ne se peut esbranler d'aucun humain effort. / Quand il est arresté, mon enfant, que lon meure, / On n'y peut reculer d'une minute d'heure.

D'Hippolyte que j'aime, et non pas seulement / Que j'aime, mais de qui j'enrage follement.

Je ne sçaurois aimer vostre sexe odieux, / Je ne puis m'y contraindre, il est trop vicieux. / Il n'est mechanceté que n'invente une femme, / Il n'est fraude et malice où ne plonge son âme.

Je vous invoque, ô Dieux! ô Dieux je vous appelle / Tesmoings de mon outrage et de ma mort cruelle!

Ne me refuse point, grand Dieu : car ma prière, / Bien qu'elle te semble être (ainsi qu'elle est) meurtrière, / Est juste toutefois, et de cerveau rassis / Je te requière en don le meurtre de mon fils.